第八十一章：新歌 (第2/3页)
琴声像一只手，把我划掉的句子，又一张一张捡了回来。我捡起一个纸团，展开，看了一会儿，又放下。
我起身，倒了杯水，放在里间门口，没敲门，又回来坐下。
中午，她出来喝水，看见门口那杯水，端起来喝了一口。她从帆布袋里拿出药盒，就着温水把药吃了。
她看了一眼地上的纸团，说：“你桌上这堆纸，够糊墙了。”
“够糊半面。”我说。
她蹲下去，把地上的纸团一个个捡起来，展开看。看完，又团上，丢回去。
“都是半句。”她说。
“半句也是句。”我说。
她带来的饭，一荤一素，两个人坐在录音间吃。吃到一半，她左手去端碗，袖子往上滑了一点。
手腕上那道淡疤，露出来一下。
她把手收回去，把袖子拉了拉。两个人都没说话。
“阿姨问我，怎么老往外面跑。”她说，“我说去练琴。她说好事。”
“好事。”我说。
“写出来了吗。”她问。
“第一句，还在路上。”我说。
“不急。”她说，“它跑不了。”
“你练得怎么样。”我问。
“琴今天听懂了。”她说，“四拍，还空着。等它自己长。”
“你写的那首新歌，写给谁。”她问。
“还没想好。”我说。
“那先长着。”她说，“没长齐的东西，不能硬写。”
“写天井那会儿的本子呢。”她问。
“在家。”我说。
“新歌，也写那本上。”她说。
“嗯。”我说。
下午，她又练了一小时。琴声从里间飘出来，一段，一段。我坐在录音间里，试着把那句话哼成调子。
第三遍的时候，里间的琴声跟了半句。
我停住。她也停住。谁都没再接。
她收琴出来，走到门口，说：“你刚才哼的那半句，我听见了。”
“还没写好。”我说。
“先长着。”她说，“我也在长。”
下午的光从窗口斜进来，落在里间门口。她走过那片光，像走过一道门槛。
“明天十点，我还来。”她说。
“嗯。”我说。
“你写你的。”她说，“别管我。”
她走了以后，屋里安静下来。没有琴声，没有调弦声。只有我，和一地的纸团。
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