《霞非花》 (第3/3页)
向地上那揭示一切的金匾拍下，将这耻辱的证物，连同这该死的府邸，一同化为齑粉！
掌风及匾前三寸，却骤然僵住。
毁了它，又如何？
证明是假的？可什么又是真的？
冲出城去？天下之大，何处不是戏台？或许从他“诞生”于此阵的那一刻，他的魂魄，他的因果，早已与这座城，与这“百树红霞”，死死捆绑。离了此城，他是即刻魂飞魄散，还是变成游荡世间的怪物？
他缓缓收掌，蜷缩起手指，指甲深深掐入掌心，刻出血痕，却浑然不觉疼痛。原来痛到极致，是麻木，是空，是比那百树红霞梦境更深的虚无。
黑暗中，他缓缓抬头，赤红的眸子，望向正堂之外，无边夜幕。那盲女，此刻是否仍蜷在枯树下？这满城“死寂”，是真正的空无，还是那“演戏的鬼”，正躲在每一个角落，每一片阴影里，静静看着他们唯一的“主角”，在得知真相后，这场最后的、撕心裂肺的独幕戏？
他忽然想起血书最后那未曾深思的意味——“演了那么久，你也该……有点倦了吧？”
倦？
百年大梦，一朝惊醒，惊觉身是戏中人，台下山河皆布景。岂止是倦。
是彻骨的寒，与……滔天的怒！
沈断山眼底血色翻涌，那空洞的麻木渐渐被一种近乎毁灭的疯狂取代。他慢慢站直身体，骨骼发出一连串细密的爆响。周身鼓荡的暴烈真气，将地上尘土卷起，形成一个缓慢旋转的漩涡。
他低头，最后看了一眼地上那面目可憎的金匾，与背面那密密麻麻、囚禁了他百年魂灵的符咒。然后，抬脚，踏了上去。
“咔嚓。”
精心涂刷的黑釉，历经百年的木质，在他脚下发出清脆的碎裂声。紧接着，是第二脚，第三脚……他不疾不徐，一步一步，将那金匾，连同其上记载的“真相”，一点点碾成碎片，踏入尘埃。
碎屑纷飞，在窗外漏进的稀薄天光里，泛着最后一点残金。
做完这一切，沈断山脸上已无表情。他转身，不再看那堆碎屑一眼，大步走出死寂的正堂。
天色将明未明，是最沉郁的铅灰色。他径直走向西市，走向那株半枯的槐树。
树下空空如也。
那盲女，已不知所踪。唯有她曾蜷坐的地方，泥土微湿，留下一个浅浅的印痕。旁边，似乎有极淡的、用树枝划过的痕迹，凌乱模糊，难以辨认。
沈断山蹲下身，手指拂过那片湿土，冰冷。他凝目细看那划痕，依稀是几个断续的字：
“戏……未……终……”
后面似乎还有，却被匆匆抹去。
沈断山的手指，停在最后一个勉强可辨的笔画上。冰冷的土腥气钻入鼻腔，混着昨夜未曾散尽的、极淡的血锈味。
戏未终。
是啊，祭品尚未献上，阵法尚未圆满，这场精心编排了百年的大戏，怎会因一枚棋子的“知晓”，就戛然而止？
他缓缓站起，望向这座他亲手屠尽、此刻却显得无比陌生而诡异的空城。薄雾渐起，在断壁残垣间流淌，像是无数透明的魂灵在游荡。远处，城主府的方向，那株三百年的老槐，巨大的树冠在晨雾中只余一片朦胧的、深沉的暗影。
百树红霞。
那梦中的景象，此刻无比清晰地浮现。铁黑的枝干，诡异流转、搏动如活物的红霞……那或许，并非全然是梦。那是阵法本相的投射？是“瓜熟蒂落”前的征兆？还是这座城市，这个囚笼，对他这个“主魂”最后的召唤？
他该做什么？毁掉这城？可若城即是阵，阵即是缚，毁城是否等于自毁？找出布阵之人？百年光阴，布局者恐怕早已化作枯骨，或者，根本就是某种非人的存在，隐匿在更深的幕后。逃？又能逃往何处？他的生辰八字、魂印皆在此符之中，天涯海角，怕也难逃牵引。
或许，唯一的路……
沈断山嘴角，慢慢扯出一个极其冰冷的、近乎扭曲的弧度。
是“演”下去。
既然戏未终，他便仍是这戏台上的“主角”。只是如今，台下看客，或许要换一换了。
他转身，不再寻找那消失的盲女，也不再看那株枯槐。一步步，踏着渐渐被天光照亮的、满是瓦砾与血污的长街，向城主府走去。
步履沉稳，却每一步，都踏碎一片迷惘。
他知道，从此刻起，每一息呼吸，每一次心跳，都需计算。这座城，每一块砖石，每一缕风，都可能藏着阵法的眼睛。那“百树红霞”的梦境，或许还会再来。下一次，他要“看”得更清楚些。
回到高阁净室，窗外的老槐依旧沉默。沈断山盘膝坐下，闭目，却不是调息，而是将心神沉入最深处，细细回溯百年记忆的每一处细节，每一次转折，寻找那些可能被忽略的、不合常理的“戏文”痕迹。同时，灵觉如最纤细的蛛网，缓缓铺开，感知着这座城每一丝最细微的元气流动，寻找那“阵法”的脉络与核心。
他是祭品，是棋子。
但执棋的手，既能布下这百年迷局，他这枚染血最重、煞气最浓的棋子，在洞悉棋局一角之后，为何不能……反咬那执棋之手？
晨光终于刺破云层，一缕苍白的天光，落在他的脸上，半边明，半边暗，如同他此刻的境地，与深不见底的心渊。
窗外，老槐的叶子，在晨风中，轻轻响动，恍若低语。
沈断山眼帘低垂，掩去眸底所有翻涌的杀机与冰寒的决意。
戏，既然还要演。
那便看最后，是谁……血溅这台，魂散这场。