第一千六百零七章 垂朽终结 (第2/3页)
，有的张开嘴，有的发出含混的嘶吼。
马拉卡没有停，因为那股气息不在它们身上。
那股气息在前面，在城郊，在一座破败的小屋里。
艾拉躺在小屋里。
她不知道外面发生了什么，因为她已经很久没有出过这间屋子了。
她的世界就是这张床，这张破旧的、木板朽了、床腿歪了、稻草发黑、毯子看不出颜色的木床。
她的世界就是床板到天花板的距离，约莫一米五。
床板到天花板，她看了四十多年，看到天花板上每一道裂缝都烂熟于心。
哪道裂缝像蚯蚓，哪道裂缝像树枝，哪道裂缝像闪电，她都能背出来。但她不看了，不是看腻了，是不想看了。
看与不看没有区别，反正天花板不会变，她也不会变。她只会更烂。
八十七年了。
她的身体已经烂成了一摊。
不是比喻，是真的烂成了一摊。
她的皮肤松弛如晒干的橘皮，层层迭迭地堆在一起，从脖子堆到脚踝。
深褐色的皱纹沟壑纵横，像干涸的河床，像龟裂的大地。
沟壑里塞满了污垢和干涸的脓液，黑一道黄一道的，像小孩随手涂鸦。
她的头发稀稀疏疏，花白黏腻，贴在凹陷的头皮上，像被雨水打湿的枯草。
头皮上有暗红色的疹子，疹子破了，流脓，脓干了结成硬壳，硬壳又被新流出的脓浸湿，又软了，又干了。
她的双眼浑浊发白，眼窝深陷，像两口枯井。
井底有什么？什么都没有。
没有光，没有影，没有希望，没有绝望。
她已经绝望过了，绝望到绝望都死了，现在她只是存在着，像一块石头，像一棵枯树，像一堆被遗忘在角落里的垃圾。
她的嘴唇干瘪发黑，像两片枯叶贴在脸上。
嘴唇合不拢，不是因为不想合，是嘴唇的肌肉萎缩了，没有力气把嘴唇拉拢。
上下唇之间留着一道缝隙，缝隙里有暗黄色的脓液，从牙龈渗出来的，从牙槽骨渗出来的，从那些早已溃烂的牙根里渗出来的。
脓液顺着嘴角往下淌，流过下巴，流过脖子，流进锁骨窝里。锁骨窝积了一小滩，像个小池塘，池塘的水是浑的，黄的，腥的。
她的四肢萎缩成枯柴，手指弯曲着，指甲又厚又黄，像鸟爪。
鸟爪还能抓东西，她的手指连抓都抓不了，因为手指的关节已经钙化了，弯不了，也直不了，就那么僵在那里，像被焊死的铁钩。
她的全身长满了褥疮，从后腰到脚跟，疮口一个连着一个，大的像拳头，小的像铜钱。
疮口边缘发黑，中间凹陷，凹陷处不是新鲜的肉，是灰白色、化脓、发臭的腐肉。
腐肉里有蛆虫，白色的、胖乎乎的、比米粒大一点的身体在烂肉里钻来钻去，一拱一拱的，像在松土。
她能感觉到每一只蛆虫的每一次蠕动，不是疼，是痒。
痒得她想抓，但她抓不了，她的手动不了。
痒久了就不痒了，不是不痒了，是痒被更大的感觉盖住了。
什么感觉？
饿。
她饿，但不是肚子饿的那种饿，是身体在饿。
她的身体在渴望营养，渴望能量，渴望活下去。
但她已经不想活了，身体还想活，身体和灵魂在打架，打了四十多年，谁也不让谁。
马拉卡飘进了小屋。
门是破的，门板烂了大半，只剩下几根木条斜着钉在一起，风从缝隙里灌进来，带着灰雾和细胞碎片。
窗户是破的，窗纸早就烂光了，窗框歪了，窗台上积着一层厚厚的灰。
马拉卡的魂体从门缝里挤进去，不是它要挤，是它的魂体太薄了，风一吹就扁了，扁了就从门缝里溜进去了。
它在屋子里飘了一圈，三只猩红眼睛扫过墙壁，扫过地面，扫过那些堆在角落里的破烂——破碗、破罐、破布、破鞋。
然后它看到了床。
床上蜷缩着一团东西。那团东西在微微起伏，像风中的枯叶，像快要断气的病人最后的呼吸。
马拉卡飘到床头，停了下来。
它的三只猩红眼睛盯着那团东西——那团曾经是人的东西。它不认
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