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《冰穹之下·盐海图》
第十四章
孔庆山在费县过了第一个安稳的年。
一九八五年春节是一月二十一号，腊月三十。和平街二十七号的小院里贴上了红对联——上联“三十二年归故里“，下联“一家三代庆团圆“，横批“苦尽甘来“。对联是孔武从镇上供销社买回来的红纸，请街口摆摊写春联的老先生写的。老先生听说这家男人在外头失踪了三十二年刚回来，笔尖顿了一下，蘸了两次墨，写得格外用力，每一笔都像刻进纸里，像把三十二年的分量全压在了那几行字上。
林秀芝在厨房忙了一整天。杀鸡、炖肉、炸丸子、蒸年糕、包饺子——猪肉白菜馅的，霜打过的白菜，三分肥七分瘦的猪肉，葱姜酱油，不放料酒。她包了整整两大盖帘，摆在北屋的八仙桌上，盖上一块湿笼布，防止面皮干裂。孔庆山坐在火炉旁边，手里握着那三颗黑色的昆仑石，看着他老婆在厨房里转来转去，切菜、烧火、翻锅、调味，动作麻利得像一台永动机，像一台转了三十二年没停过的机器，像一台终于有人看她转了才转得更起劲的机器。
“你歇会儿。“孔庆山说。
“不歇。“林秀芝说，“忙年呢。哪有歇的。“
“我帮你。“
“你帮不了。“林秀芝回头看了他一眼，“你连刀都拿不稳。医院大夫说了，你不能劳累。你就坐着。坐着就是帮我了。“
孔庆山低下头，看着手里的石头。石头在炉火的光里泛着黑色的光泽，金色的细线像星星一样嵌在表面，像盐壳盆地的夜空，像第八层里那些被封印的人眼睛里的光。他握着石头，石头的温度从手心传进来，像一股暖流顺着血管走遍全身，像扎西顿珠的爷爷说的那种“镇魂“的感觉——魂回来了，人就踏实了，人就坐得住了，人就不飘了。
孔武在院子里劈柴。枣树底下放着一个木墩子，一把斧头，一堆从镇上买的干树枝。斧头落下的时候发出“咔嚓“一声，树枝断成两截，木屑飞溅，落在枣树的根部，像给老树施了肥，像给三十二年的等待加了一层土，像给这个院子添了一把火。他劈得很慢，不是因为累，而是因为想听那个声音——“咔嚓、咔嚓、咔嚓“，一下一下的，像心跳，像钟摆，像三十二年里每一天的时间走过来的声音，终于走到了今天，走到了春节，走到了一家人坐在一起吃年夜饭的这一天。
傍晚的时候，邻居们开始上门了。
先是隔壁的王婶。王婶拎着一篮子自家蒸的花馍，馍上点着红点，像一朵朵小红花，好看得很。她站在院子里，看着孔庆山，看了半天，眼圈红了。
“庆山？“她说，“真是你？“
“是我。“孔庆山说。
“我听秀芝说了。说你回来了。我还不信。三十二年了，谁信啊。“王婶把手里的篮子放在八仙桌上，“这是花馍。给你尝尝。我蒸了一上午。你小时候爱吃。“
“谢谢。“孔庆山说。
“谢什么。“王婶抹了一下眼睛，“回来就好。回来就好。秀芝不容易啊。三十二年，一个人，拉扯武子长大，伺候公婆，种地、做工、缝缝补补，一个人撑了三十二年。你欠她的。“
“我欠她的。“孔庆山说，“欠三十二年。还一辈子也还不清。“
“那就别还了。“王婶说，“好好过日子就行。好好陪着她。别再走了。“
“不走了。“孔庆山说，“死也不走了。“
王婶走了之后，又来了几个邻居——对门的李叔、后院的张大爷、以前科考队老赵的媳妇刘阿姨。每个人手里都拿着东西——一包糖、一袋花生、一瓶酒、一包茶叶。每个人来了都先看着孔庆山，看半天，然后说一句“回来就好“，然后林秀芝端茶倒水，然后坐一会儿，然后走。每个人的眼睛都是红的，每个人的嘴角都是翘着的，每个人的背影都是轻快的，像三十二年的一个谜底终于揭开了，像和平街二十七号的一个传说终于落地了，像整个老街都松了一口气。
天黑了。费县的夜空在腊月三十是黑的，但地上全是亮的——每家每户的灯都亮着，每扇窗户都透出黄色的光，每条街上都有孩子举着灯笼跑来跑去，每盏灯笼里都有一根蜡烛在烧，像一颗颗小小的星星落在了人间，落在了和平街上，落在了二十七号的院子里。
孔武在院子里挂了两盏红灯笼。灯笼是林秀芝前几天买的，纸糊的，上面画着金龙，龙鳞在灯光下闪闪发光，像盐晶门框上的金色细线，像昆仑石里的金色纹路，像三千年前的象雄祭司在封印上刻下的符文。孔武踩着凳子把灯笼挂在枣树的两根树枝上，左边一盏，右边一盏，风一吹，灯笼摇来摇去，光也摇来摇去，把枣树的影子投在墙上，像一只巨大的手在挥舞，像在说“过年了“，像在说“回来了“，像在说“三十二年了“。
年夜饭摆在北屋的正房里。八仙桌上摆得满满的——炖鸡、红烧肉、炸丸子、蒸年糕、炒白菜、拌凉菜、一锅猪肉白菜馅饺子，还有一瓶白酒——孔武从镇上供销社买的“孔府家酒“，瓶身上贴着红色的标签，写着“孔府家酒，叫人想家“。
四个人围桌坐着。孔庆山和林秀芝并排坐在靠墙的那边，孔武坐在对面，还有一个空位——是给孔武的爷爷留的。老爷子去年走的，八十九岁，走的时候念叨着“庆山还没回来“，林秀芝说“他快回来了“，老爷子说“我等不到了“，然后闭了眼，走得很安详，像一盏油灯熬干了最后一滴油，灭了，但光还在，光在这个屋子里，光在这张桌子上，光在那个空位上，光在三十二年后的这顿年夜饭上。
孔武给孔庆山倒了一杯酒。白酒在杯子里晃着，透明的液体在灯光下像水一样，但味道是冲的，像喀拉昆仑的风，像盐壳盆地的盐晶，像三十二年没喝过的味道。
“你不能喝多。“孔武说，“大夫说了，你肝不好，只能抿一口。“
“抿一口。“孔庆山说。
他端起杯子，手在抖，酒在杯子里晃出了一点，洒在桌面上，像一滴眼泪落在了红纸上。他没擦，只是把杯子举到嘴边，抿了一口。酒从舌尖烧到喉咙，从喉咙烧到胃里，像一把火从嘴里一直烧到肚子里，烧得他浑身发热，烧得他眼圈发红，烧得他三十二年的冰全化了，化成了这口酒，化成了这顿饭，化成了这张桌子，化成了这个家。
“好酒。“他说。
“孔府家酒。“孔武说，“叫人想家。“
孔庆山又抿了一口。然后他把杯子放下，转过头看着林秀芝。
“三十二年。“他说，“你一个人。不容易。“
林秀芝正在夹一块红烧肉，筷子停在半空中，像被这三个字定住了。她看着孔庆山，看着他花白的头发，看着他眼角的疤，看着他深陷的眼窝，看着他瘦得脱了形的脸，看着他三十二年的重量全压在这三个字上——“不容易“。
“不难。“她说。
“难。“孔庆山说。
“不难。“林秀芝说，“你在外面才难。我在家，有武子，有公婆，有邻居，有活干，有饭吃，有觉睡。你在外面——“她的声音哽了一下，“你在盐壳城里，三十二年，不见天日，不见太阳，不见活人，不见——“
她说不下去了。筷子放下了，红烧肉掉在碗里，溅出了一点汤汁，落在她的蓝布褂子上，像一滴红色的眼泪。她低下头，用袖子擦了一下眼睛，擦得很用力，像在擦三十二年的灰尘，像在擦三十二年的眼泪，像在擦三十二年的“你终于回来了“。
孔庆山伸出手，握住她的手。那只手还是粗糙的，还是长满了茧的，还是五十多岁的女人的手，但此刻是暖的，是热的，是活的，是他的，是三十二年后终于又握在手里的。
“我回来了。“他说。
“嗯。“林秀芝说，“我知道。“
年夜饭吃了两个小时。饺子是最后上的——林秀芝把锅端到桌上，直接把饺子连汤一起盛进每个人的碗里，热气腾腾的，白雾在灯光下像一条条小龙在飞舞，像费县的太阳，像山东的太阳，像三十二年没见过的太阳。孔庆山吃了三碗。不是五碗——大夫说不能多吃，三碗刚
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