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“他拉了一下绳子。
扎西顿珠和沈棠都停了下来。
“怎么了？“沈棠的声音从纱布后面传出来，闷闷的。
“地面是透明的。“孔武蹲下来，用手摸了一把脚下的东西。触感冰凉光滑，不像盐岩那么粗糙，更像是——
“是盐晶玻璃。“沈棠也蹲下来，从包里掏出放大镜凑上去看，“喜马拉雅古海床的盐岩在极端高压下形成的天然盐晶玻璃。三千万年前古地中海干涸的时候，海底的盐层被地壳运动挤压，部分晶体变成了这种透明态。整座盐壳圣城就是用这种材料建的。“
孔武透过透明的地面往下看。
下面不是空的。
下面有一层东西，在透明盐晶的下面，大概两三米深的地方，铺着一层——
人。
密密麻麻的人。
他们不是站着，不是躺着，而是以一种极其诡异的姿态“嵌“在盐晶层里。有的双臂张开像是在飞翔，有的蜷缩成一团像胎儿，有的跪着双手合十，有的仰面朝天张着嘴——每一个人的表情都定格在某一瞬间，像是被按了暂停键的电影画面。
他们的皮肤不是正常的颜色，而是半透明的白色，像盐一样，但轮廓还在，五官还在，头发还在。他们不是死人，也不是活人，而是某种介于两者之间的东西，被封在盐晶里，在透明的地下一层一层地铺开，像博物馆里的标本，像琥珀里的虫子。
“是盐雕。“扎西顿珠的声音在发抖，“爷爷说，盐壳圣城的第一层不是在地上，是在地下。整座城市是倒着建的——地下九层，地上九层。我们以为我们在城外，其实我们已经站在城的第一层上面了。“
孔武的心脏猛地跳了一下。
他看着脚下那些嵌在盐晶里的人。他们离他只有两三米远，隔着一层透明的盐晶玻璃，像是一层薄薄的墙壁。他甚至能看见其中一个人的眼睛——那双眼睛是睁着的，眼珠是灰白色的，没有瞳孔，但能感觉到它在“看“。
“他们在看我们。“沈棠低声说，她的脸贴得离地面很近，放大镜举在眼前，“每一个人的眼睛都朝着同一个方向——“
她抬起头，顺着那些盐雕视线的方向往前方看。
“朝着九层盐塔。“
孔武也站了起来，顺着那个方向往前看。白雾还在翻滚，但在雾气的深处，他看见了。
不是幻觉。不是雾气折射造成的光影。
是塔。
一座巨大的塔，从盐壳盆地中央拔地而起，塔身分九层，每一层都比下面一层小一圈，整体呈一个倒梯形，越往上越尖，最顶端是一个尖锐的晶体尖顶，直插雾气之中。塔身不是白色的，而是半透明的琥珀色，在雾气的虹彩中泛着一种温暖的光，像是塔里面点着灯。
但塔身表面布满了东西。
孔武眯起眼睛仔细看。那些不是装饰，不是浮雕，不是雕刻。
是尸体。
一层一层地贴在塔身上，像蜂巢里的蜂蛹一样密密麻麻地嵌在塔身的盐晶壁里。每一层的人姿态都不一样——第一层的人像是正在往下掉，手臂乱舞，表情惊恐；第二层的人像是被水淹没，嘴巴大张，双手抓着自己的脖子；第三层的人身上有焦黑的痕迹，像是被火烧过；第四层的人身上有刀伤，密密麻麻的伤口像是一幅地图——
每一层对应一种死法。
跟沈棠笔记本上画的一模一样。
“第一层，坠。“沈棠的声音从牙缝里挤出来，“第二层，溺。第三层，焚。第四层，戮。“
“第五层呢？“孔武问。
“第五层是一只眼睛。对应'盲'。“
孔武看向塔身的第五层。那一层的人没有眼睛——不是被挖掉了，而是眼眶里是空的，但空的不是黑洞，是跟皮肤一样的半透明白色，像是眼睛被盐晶填满了。他们每个人都仰着头，朝着塔顶的方向，没有眼睛的脸上是一种茫然的表情。
“第六层？“
“一张嘴。对应'哑'。“
第六层的人没有嘴。不是被缝上了，而是整个嘴巴的位置是一片光滑的盐晶皮肤，没有嘴唇，没有牙齿，什么都没有。他们在塔身上挣扎着，双手抓着自己的喉咙，但发不出任何声音。
“第七层？“
沈棠没有回答。
孔武自己看向第七层。
第七层的盐雕跟下面六层不一样。下面六层的人都在挣扎，都在痛苦，都在试图挣脱盐晶的束缚。但第七层的人——
他们是安静的。
他们站在塔身的第七层里，姿态安详，双手垂在身侧，脸上是一种奇怪的微笑。不是痛苦的笑，不是疯狂的笑，而是一种——满足的笑。像是一个人终于找到了他这辈子一直在找的东西，然后安静地接受了它。
第七层的人不多，只有十几个，零散地嵌在塔身的不同位置。孔武的目光一个一个地扫过去，然后猛地停在了其中一个人的身上。
那个人站在第七层靠左侧的位置，穿着一件已经褪色成灰白色的地质服，胸口别着一枚褪色的红五星。他的头发花白了，但脸上的轮廓还清晰——颧骨很高，下巴方正，眉眼之间有一种执拗的、不肯妥协的神情。
孔武的膝盖突然失去了力气。他跪在了透明的盐晶地面上，双手撑着地面，脸贴得离那层透明的地板只有几厘米。
那个人看着他。
隔着两层盐晶——一层是脚下的透明地面，一层是塔身第七层的盐晶壁——隔着三十二年的时间和六千米的海拔，那个人看着他。
孔武张了张嘴，但纱布捂着，发不出声音。
他颤抖着手，把脸上的纱布拉下来一半，对着塔的方向，用尽全身力气喊了一声——
“爸！“
声音在白雾中传出去，撞在盐晶玻璃上，弹回来，变成了一片回音，嗡嗡的，像是有几百个人同时在喊同一个字。
塔身第七层里，那个穿着地质服的人，微微动了一下。
不是幻觉。不是风造成的晃动。是真实的、确凿无疑的——他抬起了右手，隔着两层盐晶，隔着三十二年，隔着生死和时间的边界，朝着孔武的方向，伸了出来。
五指张开。
像是要抓住什么。
像是要被抓住。
孔武的眼泪终于砸了下来，砸在透明的盐晶地面上，溅开成一朵小小的盐花。
“爸。“他又喊了一声，声音已经哑了，“我来接你回家。“
塔身第七层里，孔庆山的嘴唇动了动。隔着两层盐晶，孔武听不见声音，但他能看懂唇语——
“不要进来。“
“第六十日之前，不要进来。“
“他们会把你变成我。“
孔武咬着牙，用手背抹了一把脸。
“我不走。“他说，声音不大，但每一个字都像是从骨头里挤出来的，“我来了就不走了。你出不来，我就进去。你变成什么样，我就变成什么样。但我不走。“
塔身第七层里，孔庆山的手慢慢握成了拳头。他脸上的表情变了，不再是那种安静的、被封印者的麻木，而是一种焦急的、近乎愤怒的神情。他又开口了，嘴唇动得很快——
“走。带他们走。第六十日之后，一切都会改变。但现在不行。现在进来就是死。“
“孔武。“沈棠在旁边拉了拉他的胳膊，“你父亲说得对。第六十日之前进塔，封印的力量会把我们全部吞掉。我们现在进去，不是救人，是送死。“
“那怎么办？“孔武转过头看着她，眼眶通红，“就看着他站在那里？就看着他每六十年醒一次，画一张地图，等一个可能永远不会来的人？“
“还有五天。“扎西顿珠也走过来了，他的脸色也很难看，“五天之后第六十日。到时候封印松动到最大程度，我们进去才有可能活着出来。现在进去——“
“现在进去会怎样？“孔武问。
“会跟黎建华一样。“扎西顿珠指着远处盐丘的方向，“被净光烧穿。或者更惨——被封进塔身，变成第八层或第九层的盐雕，永远出不来。“
孔武低头看着脚下透明盐晶里那些嵌着的人。一层一层，从坠到忘死，每一层都是一种不同的“死法“，每一种都比上一种更安静、更彻底、更不可逆。
第八层和第九层在塔身的顶端，被雾气遮住了大半，但他还是能看见一些轮廓——第八层的人被封在一个个圆圈里，像地图上那个圆圈里的人形一样，没有五官，没有表情，只是跪着。第九层什么都没有，只有一片空白的盐晶壁，光滑的，像一面镜子，映着雾气和天空。
“第八层是'忘死'。“沈棠说，像是看穿了他的想法，“被封进去的人不会死，但会忘记一切——自己的名字，自己的过去，自己的亲人。变成一张空白的脸。像昨晚那个守门人一样。“
孔武的拳头攥紧了。指甲掐进掌心里，疼，但那种疼让他清醒。
他看着塔身第七层里自己的父亲。孔庆山的手还伸着，拳头慢慢松开了，变成了张开的手掌，像是一个拥抱的姿势。他的表情也变了，从焦急变成了一种深深的疲惫，那种疲惫不是身体上的，而是三十二年的等待压在一个人身上的那种疲惫。
他不再说话了。不再劝了。只是隔着两层盐晶，看着自己的儿子，张开着手，像是要把这个人抱进怀里，但又知道抱不到。
孔武站了起来。他的腿在抖，膝盖疼得几乎站不直，但他站住了。
“五天。“他说，“我们等五天。但五天之后——“
他没有说完。但所有人都知道他要说什么。
五天之后，不管发生什么，不管封印松不松动，不管净光烧不烧，他都要进去。
因为塔身第七层里有一个人，等了他三十二年。
而三十二年，够一个儿子走一趟了。
白雾还在翻滚，虹彩在盐晶地面上流淌，像一条没有尽头的河。远处的九层盐塔在雾气中若隐若现，塔身的琥珀色光芒在白天显得温暖，但那温暖底下藏着三千年的寒冷。
孔武把纱布重新蒙回脸上，转身，跟着扎西顿珠和沈棠，朝着盐壳圣城的外围走去。他们需要在城墙脚下找到一个可以扎营的地方，找到一个能避风、能避汞蒸气、能看见塔的方向的地方。
五天。
五天之后，第六十日。
盐海将干，冰穹将开。
而他们，将是第一批走进去的人。
或者，最后一批。