第二十二章 碰瓷是一门手艺 (第3/3页)
。“
“干净的壳子。“孙志强说，“查不出别的。“
“查不出，就对了。“陆鸣说，“干净的壳子，才装得下脏东西。“
“无本生意。“他说，“一月，做十单，就是七八千。“
“一年，小十万。“
“不犯大事。“他说，“被抓了，顶多拘留。“
“出来，接着做。“
“这活，不是一个人能干的。“陆鸣说，“三辆车，三个号牌，三个假身份。一个人，忙不过来。“
“团伙。“
“团伙，还这么抠。“孙志强说，“一单七八百。“
“他们不是抠。“陆鸣说，“他们是稳。“
“一单，八百。十单，八千。“
“他们吃的是'小钱不断'。“
“大钱，“他说，“留给'大生意'。“
“什么大生意？“
陆鸣没有回答。
他想起滨江大桥那台烧成壳的车。
想起长明路那场火。
想起那张“事故制造服务“的收据。
碰瓷，八百。
“事故制造“，二十万。
一样的逻辑。
一样的手艺。
“把尾号7721的号码，“他说，“给沈棠发一份。“
“让交警查查，这个号，在别的地方，出没出过事。“
“陆哥。“孙志强忽然压低声音，“这单碰瓷案，派你手上，不是凑巧吧？“
陆鸣看着他。
“怎么？“
“我听人说，“孙志强说，“有人往上递了话，说你查郑国栋那单，查得太深了。“
“传成什么样了？“
“传成——'陆鸣把郑国栋送进去了'。“孙志强说，“传得挺神。“
“还说，“他声音更低，“上头有人想让你，忙起来。“
“忙起来，就顾不上别的了。“陆鸣轻声说。
“对。“孙志强说，“可我寻思——他们要是真不让你查，为什么不直接把你调走？“
“调走，就露了。“
“留着你，再给你喂案子，是让你自己陷进去。“
“你一个'小查单的'，“陆鸣说，“想得挺深。“
“职业素养。“孙志强说，“我虽然怂，可我眼睛好使。“
“再说了，“他说，“你查案子，我跟着，也涨见识。“
“以后真出了事，“他说，“我也好知道，往哪儿跑。“
沈棠的电话，是晚上打来的。
“尾号7721，查到了。“她说，“这个号，过去一年，注册过八个号码。每个号码，都报过一次险。“
“都是追尾？“
“都是追尾。“她说，“城南，城东，城北，换着来。“
“这个号的主人，是个'裁缝'。“
“什么裁缝？“
“做'现场'的裁缝。“沈棠说，“天网里，这个号的主人，在城南旧货市场一带，活动很频繁。“
“旧货市场？“
“旧货市场。“她说，“那一片，是'修车'的。“
“旧件翻新，套牌，改码。“她说，“门脸破，后院深。你进去，别跟人谈'保险'两个字。“
“顺发修车行。“陆鸣说，“知道吗？“
电话那头，安静了一下。
“知道。“沈棠说，“东头，第四间门脸。“
“天网里，尾号7721那个人，进出最多的，就是顺发。“
“顺发的老板，我查过。“她说，“注册人，叫曹彪。“
“曹彪。“陆鸣重复了一遍这个名字。
“曹彪。“沈棠说，“四十来岁，以前开过出租车。后来，盘下那间门脸，开了修车行。“
“开了几年？“
“八年了。“她说，“八年，没搬过地方。“
“一个开了八年的修车行。“陆鸣说，“养着三辆车，几个假号牌，一个'裁缝'。“
“顺发，是个窝。“
“是不是窝，“沈棠说，“得进去看了才知道。“
“我一个人，就不进去了。“陆鸣说。
“你一个人，别去。“沈棠说。
电话那头，安静了一下。
“碰瓷这单，我盯着。“她说，“你查你的白事会。“
“查白事会，比查碰瓷，危险。“
“我知道。“陆鸣说。
“你知道就好。“沈棠说，“挂了。“
她挂了电话。
陆鸣看着手机屏幕，看了一会儿。
晚上九点，他没回家。
他开车，绕到城南。
旧货市场，晚上九点，大半的卷帘门，都拉下来了。
只有东头，第四间门脸，还亮着灯。
顺发修车行。
卷帘门，拉了一半。
门里，飘出一股机油味。
门口，停着两辆车。
一辆，是那辆灰色的捷达。
另一辆，是一辆白色的面包车。
捷达车尾，那道凹，还在。
陆鸣把车停在街对面，熄了火。
他没有下车。
他坐在车里，看着那间门脸。
看了一会儿。
卷帘门里，有人走动。
人影，在灯光底下，晃了一下。
又晃了一下。
然后，卷帘门，拉了下来。
灯，灭了。
他记下那两辆车的号牌。
他发动车，回家。
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晚上，陆鸣回到家。
楼下，路灯底下，停着一辆黑色的车。
没熄火。
尾灯，亮着。
他站在楼道口，没有动。
黑车，也没动。
他上楼。
回到家，他打开灯。
他坐在床边，拉开床头柜，取出他爸那本笔记本。
他翻了很久。
翻到一页。
那一页，没有字。
只有一张画。
画得歪歪扭扭。
是一张俯视图。
街道，路灯，树，楼。
楼的位置，画着一个方框。
方框旁边，画着两个圈。
圈里，写着字。
“视线死角“。
“监控盲区“。
他爸画过一张图。
他爸标注过，一条街上的两个地方——
路灯照不到的地方。
监控拍不到的地方。
车停在那里，楼里的人，看不见。
他从窗边，往下看。
楼下，那辆黑车，停的地方。
路灯的光，正好照不到。
监控的镜头，正好转过去。
他爸画的那个位置。
他爸写的那两个字。
有人，正在照着做。
他站在窗边，看了很久。
那辆黑车，停在那里。
像一颗钉子。
钉在他家楼下。
他拉上窗帘。
他合上笔记本。
他坐在黑暗里。
他想起他爸笔记本里，那些代号。
“周工“。
“老赵“。
“桥东“。
“白事会“。
他想起“白事会“旁边，他爸画的那个圈，和那个叉。
他忽然想。
他爸当年，是不是也被这样钉过？
他爸当年，是不是也站在窗边，看过楼下？
他掏出手机，给老周打了个电话。
“老周。“
“嗯。“
“我爸当年查单的时候，“陆鸣说，“楼下，有没有停过一辆黑车？“
电话那头，安静了很久。
“你爸跟我说过一次。“老周说，“他说，楼下那辆车，停的位置，真好。“
“停得，让他看不见。“
“又让他知道。“
陆鸣握着手机，没有出声。
“你怎么突然问这个？“老周说。
“没什么。“陆鸣说，“随便问问。“
“小陆。“老周的声音，低下去，“你楼下，是不是也有车？“
陆鸣没答。
“……你爸当年，是关着灯看的。“老周说，“他说，开着灯，看不清外面。“
“关了灯，才看得见。“
陆鸣挂了电话。
他关了灯。
他站在黑暗里，看着窗外。
楼下，那辆黑车，停在那里。
尾灯，亮着。
他站在黑暗里。
他看着那辆车的尾灯。
他爸当年，也这样看过。
他躺下来。
楼下，发动机的声音，一直没走。
他闭上眼。
那辆车，停了一夜。