第二十章 雪中练剑 (第2/3页)
是外在于他的东西，而是他呼吸的一部分，像一只被系在风筝上的线，他动，它也动。
“北雪堂的剑法，只有一招。”老人举起木杖，“但这一招，可以变成无数招。”
他出杖了。
很慢。慢到叶迦尘能看清木杖在空中划过的每一寸轨迹。杖尖从下往上撩，到胸口的位置忽然停顿，然后横着扫出去，到手臂的极限又停了一下，最后往下劈，停在叶迦尘膝盖前三寸的地方。
“这一招叫什么？”叶迦尘问。
“没有名字。”老人收杖，站直，“名字是骗人的。狼咬你喉咙的时候，不会告诉你它用的是什么招式。”
叶迦尘握紧剑柄，模仿老人的动作。剑从下往上撩——到胸口的位置停顿——横着扫出去——往下劈。他的动作没有老人那么流畅，停顿的时候剑会抖，横扫的时候剑尖会偏，下劈的时候力道不够集中。但他做完了，一口气做完了，没有中间停下来想下一步。
“再来。”老人说。
叶迦尘又做了一遍。这一次快了一些，剑尖的抖动小了一些。第三遍，第四遍，第五遍——他不知道自己做了多少遍，只知道手臂又酸了，但不是之前那种酸，而是一种被充分使用过后的、带着满足感的酸。像吃了一顿饱饭之后胃的那种感觉，撑，但不难受。
“够了。”老人举起木杖，示意他停下来，“今天就到这里。明天继续。”
叶迦尘把剑放回石台上，弯腰行了一礼。老人没有回礼，转身走了。他走得很慢，驼背的身影在昏暗的灯光中像一只正在远去的、疲惫的老兽。木杖在地上一点一点地敲着，发出笃笃的声响，节奏很稳，像一首走了调的歌。
叶迦尘站在石室里，看着老人的背影消失在走廊尽头。
他忽然想起了自己的父亲。三十年前，叶无痕也站在这个石室里，握着同一柄剑，听着同一个老人说话。他有没有练过这种呼吸？有没有被木杖点过小腹？有没有在手臂酸得抬不起来的时候咬着牙再做一遍？
他不知道。
但他知道，父亲走过的路，他正在走。
叶迦尘走出石室，穿过走廊，推开那扇半开的木门，走到外面的雪地上。太阳已经升得很高了，阳光照在雪地上，反射出刺眼的白光。他眯着眼，看着远处那些被雪覆盖的山峰，一座一座的，连绵不绝，像一排蹲在大地上的白色巨兽。
黑风在马厩里打了个响鼻。叶迦尘走过去，摸了摸它的脖子。黑风的毛还是那么滑，鬃毛从他的指缝间滑过，痒痒的。黑风低下头，蹭了蹭他的肩膀，呼出的热气喷在他的脖子上，湿漉漉的，带着一股草料的味道。
“你还好吗？”叶迦尘问。
黑风又打了一个响鼻，像是在回答：还行，你呢？
叶迦尘笑了一下。他不知道这匹马是不是真的在回答他，但他愿意这么相信。在这冰天雪地的陌生地方，黑风是他唯一认识的、不需要解释自己是谁的存在。
娜塔莎端着一碗热汤从厨房里走出来，看到他在马厩边和黑风说话，停下脚步。
“你跟马说话？”她问。
“它听得懂。”叶迦尘说。
娜塔莎看了他一眼，把汤递给他。汤是羊肉汤，上面漂着一层金黄色的油，几块炖得酥烂的羊肉沉在碗底，用筷子一夹就散。叶迦尘
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