第十七章 归途 (第3/3页)
刻上去的。
他把石头塞进怀里，贴着阿伊莎的信。
两颗心变成了三颗。
他走出正厅，阳光刺得他眯起了眼。山寨里还是那么安静，石屋的门还是关着，地上的血迹还是没有人清理。但有几个孩子从门缝里探出头来，好奇地看着他，眼睛亮亮的，像几颗刚从水里捞出来的黑石子。
叶迦尘朝他们笑了笑。
孩子们缩回去了。
他穿过院子，走到自己的石屋前，推开门。石屋里的东西都还在——土炕，干草，羊皮褥子，墙角那个他用来当枕头的油布包。法赫德的人翻过这里，干草被扒得乱七八糟，羊皮褥子被扔在地上，踩了几个脚印，油布包被打开过，里面的东西散了一地。
叶迦尘蹲下来，把散落的东西一件一件捡起来。碎银子，换洗的衣裳，那本磨损严重的《天启剑谱》。还有阿伊莎的第一封信，被揉成了一团，扔在墙角。他把信展开，抚平纸上的褶皱，折好，塞回油布包的最里层。
他把油布包背在肩上，走出石屋，关上门。
院子里，扎姆牵着一匹马在等他。不是他之前骑的那匹瘦马，而是一匹新的——深棕色的，年轻，精神，鬃毛又亮又密，像一面被风吹开的旗。
“这匹马给你。”扎姆把缰绳递给他，“它叫黑风，跑得快，也认路。你往北走，过了大漠，有一条河，沿着河往上游走，翻过雪山，就能看到北雪堂的山门。”
叶迦尘接过缰绳，摸了摸黑风的脖子。黑风的毛很滑，像缎子一样，鬃毛从他的指缝间滑过，痒痒的。
“扎姆。”
“嗯。”
“你为什么帮我？”
扎姆眯着眼看了他一会儿。阳光落在他的脸上，把他的皱纹照得很深很深，像一道道被刀刻出来的沟壑。
“因为你父亲救过我的命。”扎姆说，“三十年前，在大漠里。我被圣火宗的人追杀，他救了我。那时候他还只是个十几岁的少年，和你差不多大。”
扎姆说完，转身走了。他走得很慢，背驼得很厉害，整个人像一张被拉满的弓。叶迦尘看着他的背影消失在巷子深处，心里有一种说不清的感觉。三十年前，一个少年在大漠里救了另一个少年。三十年后，那个被救的少年在帮那个少年的儿子。
这世上有些东西，是杀不死的。
叶迦尘翻身上马。黑风在原地踏了几步，像是在熟悉他的重量，然后稳稳地站住了。他握着缰绳，在院子里站了一会儿，不知道该往哪个方向走。寨门被烧了，哪里都是出口，但他不知道该往哪里走。
“北边。”
苏清玉的声音从身后传来。
叶迦尘转过头。苏清玉站在正厅的门口，阳光照在她身上，把她的影子拉得很长很长，一直延伸到他的马蹄下。她的单辫已经重新编好了，辫梢扎着那条青色的布条，布条在风中轻轻飘动，像一面小小的旗。
“往北走。”她又说了一遍，“出了寨门，沿着山脚往北，看到第一条岔路往左拐，一直走，不要停。”
叶迦尘点了点头。
他拉了拉缰绳，黑风迈开步子，朝北边的寨门走去。经过正厅门口的时候，他看了苏清玉一眼。她站在那里，一动不动，阳光把她的脸照得很亮，亮得他看不清她的表情。
他想说点什么。
谢谢。保重。等我回来。
但这些话都太轻了，轻得像一片羽毛，连他自己都说服不了。
他只是看了她一眼，然后转过头，骑着马，走出了那两扇被烧焦的寨门。
身后，苏清玉站在正厅门口，看着他的背影越来越小，越来越远，最后变成一个黑点，消失在山道的拐弯处。
风从山上吹下来，吹得她的单辫在身后飘来飘去。
她没有动。
她只是站在那里，看着那条空荡荡的山道，看了很久很久。
久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前，久到扎姆端着一碗茶走过来，把茶递给她，她才回过神来。
茶是凉的。
她喝了一口，把碗还给扎姆，转身走进了正厅。
门在她身后关上了。
而在山寨外面的松林里，米里娅姆蹲在一棵大树的枝杈上，看着叶迦尘骑着马消失在山道拐弯处。
她的手里握着那个竹筒。
里面还有两只飞蛾。
一只活的，一只死的。
那只死的是昨天死的，不知道是因为饿了还是渴了，翅膀收拢着，六条腿蜷在一起，像一颗干瘪的种子。她把死的倒出来，放在手心里，看了很久，然后把它埋在了松树根下。
她不知道该不该把那只活的放出去。
“影”已经很久没有给她命令了。也许“影”已经忘了她，也许“影”在等她主动回去，也许“影”根本不关心一个棋子去了哪里。
她把竹筒塞回袖子里，从树上跳下来，落在松针铺成的地面上，没有发出一点声响。
她开始往北走。
不远不近。
不会被发现，也不会跟丢。
风吹过来，松针沙沙作响。
她把领口紧了紧，加快了脚步。
北边很冷。
她知道。