秋天（求月票求打赏！） (第2/3页)
晚的寒意。他看着南庄走回桌边，把刻刀收进一只木匣子里，然后掀开铁锅的盖子，用勺子搅了搅。
“炖的豆角土豆。没别的料，就放了点盐。“南庄盛了两碗，递给他一碗，“凑合吃。“
豆角炖得绵软，土豆已经化了半个在汤里，把汤汁煨得浓稠。陆野喝了一口，咸淡刚好，带着土豆本身的甜味。他没说话，低头吃起来。南庄也坐在火塘边，端着碗，吃得很慢。
两个人的沉默和以前不一样了。以前是那种各自守着各自深渊的沉默，沉重，黏稠，像沥青。现在是空的，轻的，像火塘里偶尔爆出的火星，噼啪一声就散了。
“你那盆薄荷呢？“南庄忽然问。
“还活着。“
“没死就好。“
“你的土豆不错。“
“还行。“南庄用勺子戳了戳碗里的土豆块，“今年收了六十多斤。镇上饭馆老板娘买了十斤，剩下的我留着冬储了。“
“种了多少垄？“
“四垄。明年打算扩到六垄。后坡还有块荒地，我想开出来。“
陆野点了点头，继续吃。碗见了底，他把最后一口汤喝掉，胃里暖烘烘的。南庄起身去添柴，火苗蹿高了一些，屋里的光影跟着晃了晃。
“住几天？“南庄背对着他问。
“没定。“
“床只有一张。“
“我睡火塘边就行。“
南庄转过头，看了他一眼。那眼神里有一点近似于无奈的东西，但更多的是一种接受了什么的平静。他没再说什么，从柜子里扯出一床被子扔在火塘边的草垫上。
“凑合一晚吧。“
那天晚上他们没有聊太多。陆野把被子铺好，躺在草垫上，火塘里的柴渐渐烧成了炭，红光暗下去，屋里只剩下木梁在冷却时发出的细微噼啪声。南庄躺在床上，背对着他，呼吸均匀。陆野盯着天花板的木纹看了很久，听着山风从竹篱笆的缝隙里钻进来，在屋里绕一圈，又从烟囱里钻出去。
他睡着了。没有梦。醒来的时候天刚亮，火塘里的炭已经凉了，屋里冷得像冰窖。南庄不在床上。他披上外套走到门口，看见南庄蹲在后坡的土豆垄间，手里拿着一把小铲子，正在挖什么。晨雾还没散尽，南庄的背影在雾里像一截灰色的树桩。
陆野走过去。露水打湿了他的裤脚，冰凉地贴在小腿上。南庄听见脚步声，没回头，只是把铲子往土里一插。
“醒了？“
“嗯。“
“锅里有余的粥。自己热热。“
“不急。“陆野蹲下来，看着垄间的泥土，“在挖什么？“
“试一块。看看越冬的情况。“南庄用铲子撬起一块土，里面躺着两颗拳头大小的土豆，表皮光滑，带着泥土的湿气，“还行。冻得不厉害。“
陆野伸手拿起一颗，掂了掂。沉甸甸的，结实。他忽然想起南庄在修船铺里拧螺丝的样子，也是这种专注的、一丝不苟的神情。人变了，但做事的姿态没变。
他们在地里待到太阳完全升起来。南庄挖了半篮子土豆，陆野帮他提着。回去的路上经过一片野薄荷丛，叶片在晨光里泛着银绿色的光。南庄停下来，掐了一片叶子揉碎了，闻了闻。
“比你那盆香吧？“
“各有各的。“
南庄看了他一眼，嘴角牵了牵。“嘴还挺硬。“
那天陆野在雾岭住了九天。
他没有刻意做什么。南庄锄地的时候他帮忙培土，南庄劈柴的时候他帮忙码垛，南庄做饭的时候他烧火。两个人分工明确，谁都不用跟谁交代，动作自然地衔接在一起，像配合了多年的搭档。有时候陆野会觉得诡异，他们明明隔了两千公里、三年没见，但一旦处在同一个空间里，那种默契又回来了，不需要重新磨合。
第五天的时候，南庄带他去看了后坡那块荒地。地势平缓，土质疏松，长满了齐膝高的野草。南庄用脚踩了踩地面，说这块地开出来能再种两垄土豆和一垄豆角，边上还可以栽几棵花椒树。
“你懂种花椒？“
“不懂。但山里人种什么都行。摸索呗。“
“我帮你开。“
南庄看了他一眼，没拒绝。
他们花了三天时间清理荒地。陆野负责割草，南庄负责翻土。镰刀在草茎上划出清脆的声响，泥土被翻转过来，露出底下深褐色的、肥沃的土层。陆野干得很卖力，汗水顺着鬓角往下淌，后背的衬衫湿了一大片。南庄中途停下来，扔给他一条毛巾。
“别逞能。你那把老骨头经不起折腾。“
“你也没年轻多少。“
“我***这个。你呢？天天吃清汤面。“
陆野用毛巾擦了擦脸，没反驳。确实，比起南庄，他这三年过的是另一种日子，松弛但缺乏体力消耗。荒地开到一半的时候，他的手掌磨出了两个水泡，疼得握不住镰刀。南庄瞥了一眼，从屋里翻出一副劳保手套扔给他。
“戴上。“
陆野戴着手套继续割草。手套粗糙，磨得皮肤发痒，但至少不用直接受罪。他割着割着，忽然觉得这种疼痛有一种奇异的实在感。不是那种心理上的钝痛，是生理性的、明确的、可以忍受的疼。疼完了就好了，皮肤会结痂，痂掉了会长出新的皮。比心里的东西好对付多了。
第八天晚上，他们坐在火塘边喝茶。南庄不知从哪弄来的野山茶，泡出来的茶汤黄中带绿，喝起来有股淡淡的苦杏仁味。陆野捧着搪瓷缸，看着火光在南庄脸上跳动。
“你那字还在写？“南庄问。
“写。最近在练隶书。“
“写的什么？“
“写过一个'山'字。写了一下午。“
南庄哼了一声。“就一个字写一下午？“
“嗯。怎么都写不好。横不平竖
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