第130章我怎么感觉，咱们好像上了一艘贼船 (第1/3页)
二楼对讲机里传来的那声咆哮，像一记铁锤砸进地下赌场。
赌场主管手腕猛地一抖。
“哒、哒、哒……”
沉闷的皮鞋声从旋转楼梯上传来。
那声音不急不缓，却像踩在每个人的心脏上。
原本还在尖叫、起哄、看热闹的赌客，几乎在同一秒闭上了嘴。
轮盘赌桌上，那颗钢珠还在槽里疯狂打转，发出刺耳的摩擦声。
可整个大厅没人敢看它。
所有人的目光，都落在楼梯口。
一个穿着暗红色西装的中年白人缓缓走了下来。
他嘴里咬着半截雪茄，头发梳得一丝不苟，左手小指上戴着一枚镶黑钻的尾戒。
他身后跟着八名黑衣保镖。
每个人的西装下摆都微微鼓起，眼神冷得像屠宰场里的刀。
这是这家地下赌场真正的主人。
洛杉矶西区地下洗钱生意里，排得上号的人物。
赌场主管看见他的瞬间，脸上的嚣张彻底消失。
他连滚带爬地冲过去，指着陈默尖声喊道。
“老板！这黄皮猴子出老千！”
“他绝对出千了！五百万啊，他半小时赢了我们五百万！”
“啪！”
一记耳光毫无征兆地抽了下来。
响亮的脆响在大厅里炸开。
两百多斤的主管被这一巴掌扇得原地转了半圈，整个人像一袋烂肉般摔在波斯红地毯上。
两颗带血的后槽牙从他嘴里滚出来，一路滚到陈默的皮鞋尖前。
主管捂着脸，半边嘴角全是血，连惨叫都不敢发出来。
老板连看都没看他一眼。
他只是夹着雪茄，缓缓抬了抬手。
八名黑衣保镖同时散开。
西装下摆掀起。
八把装着消音器的微型冲锋枪从怀里探出，黑洞洞的枪口呈半扇形锁定陈默。
空气瞬间绷紧。
安追和咪根缩在承重柱后面，抱成一团。
咪根死死捂住安追的嘴，安追也死死捂住咪根的嘴。
赌桌前。
陈默仍坐在墨绿色天鹅绒高背椅上。
他的坐姿没有一丝变化。
脊背笔直，肩线平稳，连呼吸都没有乱半拍。
仿佛指着他的不是八把冲锋枪，而是八支服务生递来的菜单。
他慢条斯理地抽出一方白色真丝手帕。
低头。
擦手。
一根手指一根手指地擦。
从指尖到指缝，动作干净、优雅，甚至带着几分嫌弃。
老板眯起眼睛。
他见过很多不怕死的人。
瘾君子、亡命徒、退役雇佣兵、输光家产的疯子。
可那些人的“不怕”，大多带着癫狂。
眼前这个亚裔青年不一样。
他太安静了。
安静得像是早就算好了这里每一把枪、每一个人、每一条退路。
老板夹着雪茄的手指微微收紧。
他忽然意识到，今天来的不是肥羊。
是猎人。
老板吐出一口烟，走到赌桌对面，居高临下地盯着陈默。
“朋友。”
他的声音沙哑，带着常年抽雪茄后的颗粒感。
“能靠一万块，半小时从我的桌上赢走五百万，你是第一个。”
他顿了顿，眼神沉了下来。
“但你应该知道，有些钱，有命赢，不一定有命花。”
陈默终于停下擦手的动作。
他将那方真丝手帕随手往桌上一丢。
手帕轻飘飘落下，刚好盖住那张掉在桌角的红桃A。
老板的瞳孔骤然一缩。
陈默抬起头。
那双黑眸里没有愤怒，也没有挑衅，只有一种近乎冰冷的平静。
“你们发牌员袖口里的微型磁吸感应器，灵敏度调得太高。”
陈默语气平淡。
“牌背的纳米磁性涂层，用的是拉斯维加斯黑市去年冬天流出来的货。”
“单套二十万美金，号称赌场杀手。”
他指尖轻轻点了点那方手帕下的红桃A。
“可惜，技术太糙。”
这句话落下。
老板脸上的表情终于变了。
不是愤怒。
而是一瞬间的寒意。
主管趴在地上，整个人僵住。
他怎么都想不明白。
这套设备连他们赌场内部都只有三个人知道，发牌员袖口的感应
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