第二十七章：夏日的缝纫 (第2/3页)
一副新假肢，钢的，轻了很多。戴着不疼了。
你什么时候来看我？秋天来吧。秋天路好走。
马蒂奇”
莱奥把信给玛丽亚看了。玛丽亚读完，沉默了几秒钟。
“他买了新假肢。钢的，轻了很多。”
“那您回去看他吗？”
“秋天。秋天路好走。”
“那我陪您去。”
“不用。你守炮台。我自己去。”
莱奥看着她。“您一个人？”
“一个人。路不远，火车一天就到。”
莱奥沉默了。他知道母亲说的对。路不远，火车一天就到。但他还是不放心。
“妈，您小心。”
“小心什么？”
“小心小偷。小心骗子。小心坏人。”
玛丽亚笑了。“你妈不是小孩子。你妈活了五十六年，什么没见过？”
莱奥低下头，看着自己的手。“好吧。您自己去。到了写信给我。”
“好。到了写信。”
八月初，保罗的十五米飞机蒙好了最后一层布。七层布，缝在一起，用胶水粘在骨架上，绷得很紧。他站在那架飞机前面，伸出手，敲了敲。咚咚咚，声音很沉，像心跳。
“科恩先生，好了。”
雅各布走过来，看了看。翼展十五米，机身八米，蒙布在阳光下闪着暗沉的光。
“重吗？”他问。
“重。比八米的重一倍。”
“那能飞五千米吗？”
“能。但要看风。”
“什么风？”
“东南风。三级以下。”
“那什么时候有东南风？”
“秋天。秋天东南风多。”
雅各布点了点头。“那就等。秋天到了，飞。”
保罗低下头，看着自己的手。那双手上全是茧子和胶水渍，指甲缝里嵌着木屑。
“科恩先生，”他说，“您说，秋天什么时候来？”
“还有两个月。”
“两个月很久。”
“不久。眨眨眼就过去了。”
保罗眨了眨眼。“没过去。”
“再眨几下。”
保罗又眨了几下。“还是没过去。”
雅各布笑了。“那就是还没到时候。到了自然就过去了。”
保罗看着海面。海很蓝，蓝得有点假，像一幅画。
“科恩先生，”他说，“秋天到了，我飞过海。您坐在我旁边。”
“好。我坐你旁边。”
“您不怕？”
“不怕。你开，我坐。”
保罗伸出手。雅各布握住了。
八月中旬，伊洛娜收到了一封来自维也纳的信。信是费舍尔写来的，很短：
“伊洛娜：
工厂主协会的那个议员，施瓦茨，最近在国会又提出了一个新法案。要求‘禁止记者在未经工厂主许可的情况下，发表关于工厂的负面报道’。如果通过，你写的东西，没有工厂主的许可，就不能发。
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