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第四章 风铃·无声的修缮

    第四章 风铃·无声的修缮 (第3/3页)

门,了然地微微颔首。她推了推老花镜,用那种回忆的、带着欣赏的口吻说道:

    “今天下午,大概两三点钟,太阳正好。我买菜回来得早,在楼下收拾我那几个花盆。”她指了指一楼自家窗台下的几盆月季和茉莉。“一抬头,就看见三楼你这边窗台,站着个人。个头高高的,穿着那身蓝工装。”

    她顿了顿,似乎在仔细回忆当时的细节:“是那位新来的陆同志。他手里拿着些东西,亮晶晶的,对着太阳,翻来覆去地比划,看得很仔细。另一只手好像还拿着个小锉刀之类的东西,在磨着什么。我就瞧见他侧着脸,那神情,专注得很,眉头微微皱着,嘴唇抿着,一丝不苟的。我当时还想,这小伙子,手倒是巧,心也细。不像个只晓得开大车的。”

    吴淑珍说完,目光重新落回风铃上,语气里带着长者阅人无数的智慧与宽容:“这修补的功夫,没点耐心和巧劲儿,做不来。补得也用心,你看这边缘,处理得多光滑,怕划着手吧?挺好。”

    她的话,像一阵温和的风,轻轻拂开了笼罩在那沉默修缮行为上的一层迷雾,让许绾绾“看到”了那个下午,那个高大身影站在她窗台前,对着阳光,仔细比对、打磨、粘合的场景。那份专注与细致,经由一位冷静客观的旁观者描述出来,比任何猜测都更具力量,也更让她心弦微颤。

    “谢谢您告诉我,吴老师。”许绾绾轻声说。

    “没什么。”吴淑珍摆摆手,脸上的笑容更深了些,“东西修好了就好。有些物件,陪着人久了,就有灵性了,舍不得是常情。”她说完,提起菜兜,“我下楼做饭去了,小许老师也快吃饭吧。”

    “哎,您慢走。”

    目送吴淑珍清瘦却挺拔的背影缓缓走下楼梯,许绾绾还沉浸在刚才那番话带来的画面里。这时,一阵“咚咚咚”的脚步声从楼梯上传来,又快又急,是小孩子特有的节奏。

    一个留着锅盖头、约莫五六岁的小男孩像颗小炮弹似的冲上了三楼。他是豆豆,住在二楼孙福贵隔壁,父母常年在南方打工,跟着奶奶生活,就在许绾绾工作的市第三幼儿园上中班。小家伙虎头虎脑,穿着件半旧的红色运动衫,脸上还带着玩耍后的汗迹和灰尘。

    他一眼就看见了站在门口的许绾绾,立刻欢叫一声:“许老师!”但紧接着,他的注意力就被窗台上那串重新发出声响的风铃吸引了。昨天风铃摔碎时,他可能在楼下玩,或许也听到了声音,或许听他奶奶说起过。

    豆豆蹬蹬蹬跑到许绾绾窗台下,踮起脚尖,努力扒着窗台边缘,乌溜溜的大眼睛一眨不眨地盯着那串风铃,尤其是那两只颜色与众不同的鸟儿。他看得很认真,小眉头学着大人样子皱着,看了好一会儿,才转过头,仰着脸,奶声奶气地、充满关切地问:

    “许老师,小鸟……小鸟病好了吗?”

    童言无忌,却直指核心。在孩子纯净的视角里,破碎就是生病,修补就是治愈。他不在乎是谁修的,用的什么方法,他只关心结果——小鸟是不是又好了?又能唱歌了?

    这纯真的问话,像一颗温润的卵石,投入许绾绾本就涟漪阵阵的心湖。她蹲下身,平视着豆豆明亮的眼睛,很认真地、温柔地回答:“嗯,病好了。你看,它们又能一起唱歌了。”

    她说着,伸手轻轻拨动了一下风铃。

    “叮咚……”

    豆豆咧开嘴,露出缺了一颗门牙的笑容,拍着小手:“好了好了!唱歌了!”孩子的快乐简单而富有感染力。他满足地又看了一眼风铃,然后想起什么似的,“许老师,我奶奶叫我回家吃饭了!”说完,又像来时一样,“咚咚咚”地跑下楼去了。

    孩子的喧闹来得快,去得也快。走廊重新安静下来。隔壁204室旁边的202室,门缝里隐隐传出收音机的声音,是***先生那独具特色的、慢悠悠的嗓音,正在说着相声《夜行记》里的段子:“……我下车一看,哟,这黑灯瞎火的……”伴随着罐头笑声和隐约的、听收音机的人自己发出的闷笑。

    这一切市井的声音,汇集成黄昏的背景音。

    许绾绾再次看向那串风铃,看向西头204室紧闭的门。吴淑珍客观的叙述,豆豆天真的问话,像两块拼图,与那精巧到极致的修补痕迹、那句不容置疑的“明天换灯”、雨夜里递来的粗布手帕、水房中拧干床单的力道、寒夜里被擦干冷凝水的暖瓶……一点点拼凑起来。

    拼凑出一个沉默、冷硬、却总是在最具体、最细微处,用他粗糙的双手和不容置疑的行动,悄然介入她生活的轮廓。他从不言语,甚至避免目光接触,但他的存在,却通过这些无声的“修缮”,变得如此具体而温热。

    她回到屋里,没有开灯,任由渐浓的暮色笼罩房间。她坐在床边,目光一直望着窗外。

    风铃在晚风中偶尔轻响,那被修补过的小鸟发出的声音,似乎真的比别个更清亮一些,执着地穿透薄暮,钻进她的耳朵里。

    夜,慢慢深了。筒子楼亮起点点灯火,收音机的声音换了节目,炒菜的香气从各家各户的门缝飘出,又渐渐散去。

    许绾绾不知道204室的人是什么时候回来的,或者根本就没出去。她只看到,那扇门始终没有打开,那扇窗始终没有亮灯。

    但窗台上,那串经历过破碎、又经由一双沉默而灵巧的手重获新生的玻璃风铃,在四月清朗的月光下,静静地悬挂着。每一只鸟儿,包括那两只带着透明“伤疤”的,都沐浴着银辉,偶尔因夜风而相互轻触,发出断续的、清越的“叮咚”声,仿佛在替那个不善言辞的人,诉说着什么。

    那声音,轻轻敲在寂静的夜色里,也似乎,轻轻敲在了某些悄然松动的心扉上。
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