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第92章 郡主府的试探

    第92章 郡主府的试探 (第1/3页)

    林逸走出花厅时,后背的衣衫已经汗湿了薄薄一层。

    秋月引着他穿过回廊,往西厢客房走去。脚步踩在青石板上,声音轻得几乎听不见。林逸却觉得每一步都踩在自己心跳的节奏上——咚,咚,咚,沉重而清晰。

    刚才郡主最后那句话,还在耳边回响。

    “本宫最讨厌那些躲在暗处窥视的老鼠。”

    说这话时,她指尖轻轻敲击着桌面,那节奏……林逸在脑中复盘。三轻一重,两快一慢,如果换成摩斯电码的话……不,这世界没有摩斯电码。但那种韵律感,分明是某种暗号。

    她在向谁传递信息?

    或者说,她在确认什么?

    “先生,这间屋子已经收拾好了。”秋月推开一扇雕花木门,侧身让开,“您先歇息片刻。午时前,郡主会设小宴,到时奴婢再来请您。”

    林逸跨过门槛,鼻尖闻到一股淡淡的檀香味,和马车里的一样。

    房间不大,但陈设讲究。一张榆木架子床,挂着素色纱帐。靠窗摆着书案,文房四宝齐备,连砚台里的墨都是新磨的。最让他注意的是墙角那个铜制香炉——炉盖镂空雕着云纹,炉身还带着余温。

    “这香……”林逸看向秋月。

    “是郡主吩咐的。”秋月垂着眼,“说先生昨夜想必没休息好,这香有安神的功效。”

    说完她福了福身,退了出去。

    门轻轻合拢。

    林逸站在原地没动,先环视整个房间。窗户是朝南开的,正对着一小片竹林。窗纸是上好的棉纸,透光性好,但外面看不清里面。他走到窗边,推开一条缝——竹林里空无一人,只有风吹竹叶沙沙响。

    但不对劲。

    林逸的目光落在竹林边缘。那里有几根竹子明显歪斜,不是风吹的,像是被人踩踏过。而且泥土上有脚印,虽然被刻意抹平了,但靠近看还是能看出痕迹。

    有人在这里蹲守过。

    他关上窗,转身走到书案前。文房四宝摆得整整齐齐,纸是宣纸,笔是狼毫,墨锭上刻着“徽州李记”的小字。都很正常。但当他拿起那方端砚时,指尖感觉到了异样。

    砚台底部太光滑了。

    正常的砚台用久了,底部会有些磨损,会沾上墨渍。但这方砚台底部的光滑像是被人刻意打磨过,而且边缘有一圈极细微的刮痕——像是被什么东西撬开过,又重新粘合。

    林逸放下砚台,没去碰它。

    他走到床边坐下,床铺柔软,被褥是新的,带着阳光晒过的味道。但他没躺下,而是盘腿坐好,闭上眼睛,开始整理思绪。

    从踏入郡主府到现在,不过半个时辰。但这半个时辰里接收的信息量,比他穿越后头三个月加起来都多。

    第一,郡主知道“观察者”的存在。她不仅知道,还收到过警告信——那封信的纸张、墨迹、符号,都和他收到的一模一样。

    第二,郡主府有侍女失踪,且失踪前都去过同一家绸缎庄。其中一个侍女当掉了郡主赏的银簪,那簪子里藏着关于观星楼的秘密。而簪子被“官府的人”赎走了。

    第三,郡主在试探他。从问话的时机、敲桌的节奏、甚至房间里的布置,都在传递某种信息。她在确认他是不是“观察者”的人?还是在确认他有没有能力帮她?

    林逸睁开眼睛,看向窗外。

    竹影在窗纸上摇曳,像极了某种密码。

    他忽然想起前世看过的一个案例——二战时期,英国情报部门通过报纸上的填字游戏传递信息。那些看似普通的词汇,在不同的接收者眼里,是截然不同的意思。

    郡主敲桌的节奏,会不会也是这个原理?

    林逸重新闭上眼睛,在脑中模拟那个节奏。三轻一重,两快一慢……如果轻敲代表“短”,重敲代表“长”,快慢代表间隔……

    不对。

    他睁开眼,走到书案前,铺开一张纸,拿起笔。

    不是摩斯电码,也不是二进制。这个世界的通信方式不可能那么复杂。但如果是简单的数字编码呢?比如敲击次数代表某个字的笔画数?或者……

    笔尖悬在纸上,迟迟没有落下。

    门外忽然传来脚步声。

    很轻,但林逸还是听见了。那脚步声在门前停下,然后传来极轻微的呼吸声——有人在外面听动静。

    林逸放下笔,故意咳嗽了一声。

    门外的呼吸声停了片刻,然后脚步声重新响起,渐渐远去。

    他走到门边,耳朵贴在门板上听了听。确定外面没人后,才轻轻拉开门闩,开了一条缝。

    廊下空荡荡的。

    但地上有痕迹——青石板上的水渍还没完全干透,形成一个浅浅的脚印。看鞋印的大小和花纹,是个男人,鞋底有特殊的花纹,像是官靴。

    林逸关上门,重新坐回床边。

    现在他确定了三件事:第一,郡主府里有人监视他;第二,监视他的人穿着官靴;第三,这个人对他的警惕性很高。

    有意思。

    他一个从槐花巷来的穷书生,凭什么让郡主府的人这么上心?

    除非……郡主早就知道他会来。

    林逸想起今早那辆准时抵达的马车,想起秋月一丝不苟的发髻,想起车夫虎口那道笔直的刀疤。这一切都不是临时安排的,而是一场精心准备的戏。

    他是戏里的角儿,但剧本是什么,他还没看清。

    窗外的日头渐渐

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